O sobie

Pytają,
dlaczego 
wierszy nie piszę?
Bo czasu
za mało.
Bo tyle drzew
przy drodze,
na każde 
zagapić się,
zamyślić...
A czas
ucieka.
Jeszcze tylko
chwila na miłość,
co też
jest poezją
i zaraz
koniec życia.
 1984

Dotknij.

Miękkie,

Ciepłe,

Puszyste

Jest moje "ja"

We wnętrzu

Mojej dłoni 

1986